claude-hiquet

Coucou tout le monde !

Voilà, encore une trop longue absence ! J'ai beau y mettre du coeur, je ne parviens jamais à rattraper le temps. J'ai quelques merveilleuses pages à vous faire lire. Jeudi c'est promis !

Je continue de grandir en double, de vivre en double,  bref, je couve ma plus belle histoire d'amour. Noël ne nous apportera que du bon et c'est ce que je vous souhaite à tous.

J'ai rangé les pages de mon blog dans  la communauté Imaginair. Je ne suis pas une pro du fonctionnement des blogs, je ne sais pas ce que ça va donner, je vous souhaite une éventuelle mais excellente lecture.

Ah oui, j'oubliais, la belle légende de  Mongolie est publiée , je vous envoie le lien dés jeudi. Je vous inviterai alors à lire un extrait pour avoir votre avis.

Merci et bonne nuit

Claude Hiquet

    C'est une histoire de gamelle où le ciel joue son rôle, infiniment grand, juste au dessus de l'infiniment petit. Il est 13 heure juste au cadran du clocher de l'église dominant sur les rues Pluviôse et Brumaires. Non loin de là, la rue de l'Escapade débouche sur le chemin des écoliers. Deux écoliers justement, ont pris la clef des champs, choisissant d'abandonner cartables et cahiers pour aller faire trempette dans les vagues bleues de ce début d'été. L'astre solaire est frileux, le fond de l'air garde en mémoire les frasques d'un printemps capricieux, qu'importe, deux paires de godillots vivent la brutale exclusion de leur monde de petons indociles. Deux paires de pieds s'exhibent sans contre-façon au grand dam des palourdes et autres fossiles tout autant conservés que conservateurs. Au diable les pavés des rues édentées, au diable les danses militantes et les matraques. L'innocence de l'enfance ne sait pas encore qu'on se permet d'interdire l'interdit. L'innocence de l'enfance s'en fout finalement. Tandis que leurs jeunes parents, défendent l'avenir qu'ils tiennent pour acquis, les joyeux marmots caressent la plage de leurs pieds roses et libérés des godillots, se roulent dans les mares, prennent leurs pieds, au sens propre comme au sens figuré, l'apanage de l'enfance que la souplesse du cœur et du corps ! C'est la période la chasse aux crabes cachés sous les pierres à chevelures d'algues, alors les galopins deviennent apprentis archéologues des fonds marins à marée basse. Les petits crustacés s'enterrent, les doigts s'enlisent, s'agrippent, s'écorchent, les pieds, point d'amarre et d'équilibre des postérieurs dansant au raz de l'eau, sont enfouis dans la vase, la quête des bébètes à pinces s'avère longue et fastidieuse. Pataugeant, babillant, les baigneurs en herbe se dandinent, les fesses humides, les cheveux fleurant bon le sel marin. La scène est touchante, les premiers gardes-côtes écrasent une larme derrière leurs jumelles. C'est l'instant rêvé pour l'improbable catastrophe. Les calamités sont à peine dans leur prime jeunesse, encore au nombre de trois. En pleine errance pourtant, à la recherche de la victime idéale, elles interceptent le langage codé des crabes effrayés et des pierres au supplice de ces doigts qui tirent sur leurs cheveux d'algues. Par jeu ou pour entraînement, les calamités s'immiscent dans les carcasses des crustacés en mue et s'investissent pourfendeurs de justice en faveur des pierres chevelues et des crabes pourchassés. Une étoile de mer, alanguie sous une fine couche de sable, étire ses tentacules avec nonchalance. Elle se prélasse dans les reflets d'or des vaguelettes, savoure la cour de l'astre solaire, sait comme il est bon de se faire attendre de l'amant éperdu. Pour se donner sous son meilleur jour, elle attise encore le feu des rayons ultra violets, son bain chauffe doucement tandis qu'elle digère sans hâte les mollusques pris au piège de sa gourmandise et se pare de leurs coquilles. Quelle fin tragique que celle de l'étoile de mer, victime à la fois des calamités et du poids de deux écoliers tombés sur leurs derrières. Les calamités, envenimant la vengeance des pierres à chevelures et des petits crustacés, ont saboté l'équilibre des petons indociles, enduit les algues de leur fiel glissant, animé les pinces par trop inoffensives, des pires intentions. Sur une tignasse verdoyante, les enfants ont glissé, basculant un instant pour retrouver leur équilibre, en vain, la main tendue au compagnon de plage s'est trouvée piégée dans une patte de crabe, un cri, une pierre bancale ont fait le reste et deux bambins sont partis à la renverse, chutant de tout leur poids sur le coeur d'une étoile de mer amoureuse du soleil. L'astre vivant, mortellement blessé, a révélé, du fond de ses plaies, les pierres précieuses, éclats d'un vieux fossile savamment décortiqué. Les écoliers, trempés de la tête aux pieds, les genoux écorchés, ont versé quelques larmes sur leur première blessure de guerre, sur leur innocente victime et promis d'emporter comme une preuve vibrante d'une vie après la mort, l'étrange trésor de l'étoile de mer. L'astre solaire, cependant, éperdu de chagrin, à puni sévèrement les pilleurs de mares. Aveuglant les yeux si fragiles, il a profité de leur cécité momentanée pour dérober le coeur diamant de sa bien aimée et l'accrocher au firmament, témoignage éternel de l'ardeur d'une étoile amoureuse du soleil. En épitaphe il a gravé ces quelques mots dans les brumes d'un nuage qui passait par là.

- « Ci-git ma bonne et douce étoile. A jamais nous voici réunis, je serai Soleil, roi protecteur des girouettes otages, tu seras bonne étoile, sainte patronne de toutes les victimes des terrestres calamités »

    La bonne étoile brille depuis, de jour comme de nuit. Les deux amants vivent toujours, en dépit des changements climatiques et ne comptent plus leurs innombrables descendants qui montent régulièrement s'accrocher au firmament.

Ainsi naquit ma bonne étoile, mollusque avachi, réincarné en étoile endormie au firmament d'un astre solaire amoureux d'une étoile mer. C'est du moins ce que je suis censée raconter aux éminents représentants de l'éducation internationale et virtuelle, ça promet !

- « Le mollusque avachi t'informe qu'il prévaut sur l'ordonnance de ta prochaine mise en veille...

- « Enfin, M'main ! Même sous hallucinogènes le plus grand des mythomanes n'inventerait pas de pareilles histoires

- « Ce n'est pas une histoire, c'est un conte, celui d'une étoile de mer amoureuse du soleil et non l'inverse, et puis c'est mon histoire, que tu le veuilles ou non

- « J'en déduis que tu es à la fois la main qui me guide, la bonne étoile, le goupillon pourfendeur de calamités, tu es quoi au juste ?

- « Tu me casses les pieds
- « Justement, en parlant de pieds, je suis toujours coincée dans mes godillots. Bonne étoile ou pas, peut-être pourrais tu faire quelque-chose...

 

Je sèche. Je dégouline. Les restes de la précédente averse se sont pendues à ma fierté capillaire et agonisent dans les noeuds coulissants de mes boucles tristes et détrempées. Claude doit m'attendre sur le parvis de l'église. Il est la raison, ma raison d'être, il est sage, il est ma sagesse mais... Il a tendance à partir avec, me laissant seule et dépourvue de toute rationalité. Le garagiste doit pester dans les embouteillages à cette heure et je ne sais plus que faire de mon café noir et froid. Page blanche, j'angoisse.

- « Mais... mais que se passe t-il ?

- « Quoi, qu'est ce que j'ai ? !
- « Ma table ! ma jolie table de bar ! Votre plume bave tout ce qu'il sait ! Non mais regardez-moi ça ! Vous avez baptisé mon marbre blanc d'encre bleue ! 
- « Baptisé...

- « Ça y est, ça recommence... Je m'appelle Claude Hiquet... Riez, riez... Baptême donc »

 

Un dimanche 14 juin, la lumière prend une religieuse récréation. De pétale en pétale, elle effeuille la rosace du vitrail principal, sous la course régulière et éternelle des lames d'orfèvres du religieux cadran. Le clocher domine sur la rue Pluviôse. C'est jour de fête alors le bourdon, éternel suicidaire dans sa parure de bronze a pendu son cafard à la corde, légère et flottante ce matin de soleil, fière d'être le bras droit d'une mécanique millénaire, ignorante sans doute de son prochain destin de curiosité touristique. Dans quelques trente années, l'ère numérique tiendra la vedette et se déréglera avec régularité, sonnant le tocsin pour les épousailles, l'angélus pour l'aube et le carillon pour l'alarme. Aujourd'hui, le bourdon, dépourvu de cafard, donne le la de la danse des matines « ding ding dong », rythme le pas des noceurs du premier jour et concurrence le chœur des montres à gousset des aieux, sorties pour l'occasion et fièrement brocardées aux poches des gilets. Les nuages et leurs ombres menaçantes n'en sont qu'au balbutiement en matière de technologie météorologique. Leur tentative terroriste a échoué. Le soleil, défenseur d'or et de ciel bleu, demeure invaincu dans l'histoire climatique et décerne son rayon d'honneur au cadran solaire. Il est 10h, horaire astral et les premiers souliers vernis, arrivés de la rue Brumaire, atteignent en chahutant les pavés du parvis de l'église. Ils sont bientôt suivis de raisonnables mocassins beiges, lacés de boucles sages, dévoilant à peine les chaussettes dépareillées des mollets étourdis. Un rien rigides, mais soignés, distingués, nobles jusque dans la sobriété de la tenue des chevilles délicates, les talons aiguilles forcent le respect du piétinement général. Chacun se range, deux à deux, équilibre des hôtes piétons oblige, au passage de ce cortège si féminin. Les pavés sont disjoints, le sol mesquin, la loi de la gravité sans appel, les chevilles tordent, penchent, esquivent la foulure et se redressent, droites sur les talons aiguilles. Le piétinement général s'agite un instant, comme secoué de spasmes incontrôlés avant d'esquisser quelques pas de secours, généreux et flatteurs mais tout à fait inutiles : les talons aiguilles conservent leur stoïcisme jusque dans le burlesque, pas de casse, pas de cris, pas de plainte, à peine un morceau de cuir prisonnier du pavé, agile pas de deux et tout revient dans l'ordre. On se range à nouveau de chaque côté du portail pour l'arrivée de deux petons à peine sortis de leur boîte en carton. Deux petites chaussures, taillées sur mesure, cirées, lustrées, appliquées à marcher droit, empêchent rigoureusement la bagarre incessante de deux pieds d'enfant, belligérants depuis l'époque fœtale. Le « Te Pedeum », sonné l'avant veille sans doute, intime la paix provisoire. Ce matin de soleil, les deux pieds d'enfant endossent un rôle solennel, il leur faut ouvrir la marche au devant d'une sainte ascension. Loin au dessus d'eux, bercés dans les bras d'une mère émue, les pieds creux d'un ange rose dépassent de leur robe blanche.

- « Ange rose et va nus pieds, on progresse, je suis née après l'ère minitel et tous mes compatriotes portent des chaussures, c'est une bonne nouvelle, enfin je l'espère.... »

 

Ils arrivent, solennels, lavés de tout orgueil et sans doute de tout péchés, calmes et blancs, offerts à l'air du jour, maîtres incontestés sur le marbre du lieu saint. Les P.P. (Pieds du Père), guides de toute sainte ascension, paisibles, posés bien à plat sur d'humbles semelles, à peine retenus de lanières fines, déplacent avec précaution les pans d'une aube cléricale, fraîchement sortie du pressing. La lumière a fini d'effeuiller la rosace et enfermé dans son prisme les éclats primaires des vitraux Saint Pierre. En arc de cercle, elle disperse, claire et généreuse, ses paillettes d'or et d'argent au dessus d'une poignée d'âmes chaussées, portant sur les fonds baptismaux un...

- « Un ange rose et va nus pieds qui n'a rien demandé à personne jusqu'à preuve du contraire, on va commencer à le savoir ! 

- « ... Un ange rose et va nus pieds en effet, que rien n'oblige à dormir dans les bras de sa mère émue, si ce n'est la loi de la gravité. Que faiblissent les bras puériculteurs et rien ni personne n'entendra plus parler de Claude Hiquet

- « Admettons... »

 

Un ange rose s'avance donc, sur la nef centrale, tandis que s'éparpillent les convives, à grand bruit de bancs et chaises déplacées, dans les rangs austères mais fleuris pour l'occasion. Les retardataires devront se contenter des pries-dieu des chapelles sombres. Pour le coup, les genoux des pantalons de costumes connaissent leur premier banc d'usure, au grand réconfort des pieds, échauffés d'avoir battu le pavé du parvis.

Le silence est d'or, s'étend sur l'assemblée, à l'heure où la lumière, tombante soudain, dévoile au dessus des chausses, les pantalons, les chutes de robes longues, les fraîches gambettes, nues sous les mini-jupes, les tailles coquettes et ceinturées, les torses bombés ou avantagés, les nuques cravatées, parées de colliers de perles, les visages, pâles ou hâlés, natures ou fardés, graves ou souriants, poupons, adolescents, adultes, vieillissants, ridés ou savamment liftés, éclairés d'un regard parfois, trahissant bien souvent l'appréhension d'une longue et fastidieuse cérémonie.

- « Fort heureusement, l'ange rose ne lit ni n'entend. L'énumération, toute littéraire soit-elle, ne lui aura pas coupé le souffle... »

 

Un souffle s'engouffre par le portail laissé ouvert, une tourterelle s'invite au baptême, d'un battement d'ailes, elle rejoint la chaire du père et s'y perche sans crainte aucune. Trois moinillons gris ont profité de la diversion pour s'aventurer au bas de l'église et picorer les grains de riz jetés la veille au dessus d'un couple d'enfants qui voulaient devenir adultes. La lumière, distraite, frissonne, jetant alentours ses dernières paillettes, aussitôt recueillies par les volatiles avares de tout objet brillant.

Le père accueille la mère émue et la robe blanche où s'agite un ange rose, battant l'air de ses pieds creux. Le bourdon termine sa thérapie. Il laisse aux clochettes de cuivre le soin de retentir, vives et rapides, acclamant l'entrée solennelle d'un ange innocent au panthéon des bien pensants. Chantent les orgues, les chœurs, sonnent les hautbois, résonnent les musettes, chevrotent les voix sans âge, promesses d'éternité de la chorale paroissiale.

- « Des canards après les moinillons, bravo ! »

 

L'église est un monument creux, les statues de plâtre et les pieds de l'ange rose aussi, les cantiques s'enlisent, l'écho de l'ennui bourdonne, la scène est monumentale. Le père est un saint guide. Il prend pitié de ses ouailles, du haut de sa chaire, désigne la tourterelle, les moinillons, les canards, la lumière discrète entre les colonnes de l'autel, étend la main au dessus de l'ange rose, tire quelques larmes des yeux de la mère émue, évince, consciemment ou non, trois petites tâches d'ombre, glissées à l'insu de tous, au pied de l'autel, juste au dessous des pieds de l'ange. La lumière regrette soudain d'avoir perdu ses dernières paillettes, convaincue d'avoir affaire à celles que l'on aura omis de convier aux réjouissances : les calamités.

- « Qu'est ce encore que ça, des calamités
- « Calamités, du latin calamitas, se dit du Tout grand malheur public ou de l'infortune... »

 

Les calamités sont offensées. La lumière tremble derrière ses colonnes de marbre, la tourterelle s'est enfuie, les moinillons gris progressent dans la nef, attirés sans doute, par les jeux d'ombre et de lumière. Rien ne saurait troubler, pourtant, la félicité d'un ange rose, prêt à s'éveiller alors qu'on le penche au dessus des fonds baptismaux.

- « Renoncez-vous... » tremble la voix du saint père

- « Aux félicités ! » chuchotte l'une des calamités, si bas que personne ne l'entend et...

- « Nous renonçons ! » promet l'inconsciente et sage assemblée. L'ange, comme averti d'une mauvaise trame, s'éveille, rougit, émet son premier cri.

- « Renoncez-vous... » reprend la voix paternelle

- « A la sérénité ! » risque la seconde calamité, si petite que personne ne la voit et...

- « Nous renonçons » promet encore l'assemblée, obéissante à l'assentiment de la mère émue. L'ange, rouge écarlate, hurle et diffuse son tout premier parfum... Rose...

- « Renoncez-vous... » invective la voix, sainte, masculine, convaincue et convaincante

- « C'en est assez ! » s'exclame alors la lumière, ébouriffée d'éclats éparses des couleurs des vitraux Saint Pierre. A l'éblouissement général, la gerbe lumineuse se libère des colonnes de marbre, s'élance dans le vide et retombe en arc en ciel sur la dernière calamité qu'elle écrase de sa toute puissante décompression prismique.

- « Catastrophe ! » s'épouvantent les deux calamités survivantes. Effrayés par l'étrange rayon, trois moinillons gris s'envolent et se sauvent par le porche de l'église.

L'assemblée, aveuglée, déconcentrée répond un vague et inaudible « nous renonçons ». Au dessus du clocher millénaire, veille l'Eternel, dans l'attente de son nouvel angelot. Nul doute qu'il n'aura rien entendu, déjà indisposé par l'étrange et non moins infernal parfum de son futur hôte terrestre, fait à son image cependant. La mère émue, un rien gênée, soudain, face aux effluves d'un pot pourri émanant de la robe blanche de son ange cramoisi, feint de suivre la cérémonie. L'assemblée des premiers rangs étouffe quelques rires. Pour dissiper la confusion, on allume un cierge. La lumière se concentre sur la flamme mais... Pas de félicité, plus de sérénité, le destin de l'ange au court bouillon est scellé pour ainsi dire.

- « Oui, enfin, pas tout à fait... Permettez ? »

 

Qui ose ? l'Eternel intrigué lève un céleste sourcil, le prêtre lève une main prolongée d'un goupillon, la lumière décoiffe la flamme, étincelles, la tourterelle revient se percher en chaire. Au dessus du calvaire, une étoile scintille en désordre.

- « La bonne étoile ! Enfin ! Z'êtes en retard ! » grommelle l'Eternel, ravi pourtant, d'avoir voix au chapitre, devançant à ce moment de l'histoire, le saint marque page et curseur son acolyte.

- « Navrée l'éternel, colloque des super nova, je pouvais pas rater ça

- « Oui, oui, épargnez nous les commentaires et filez à l'autel, on vous attend »

 

La bonne étoile, marraine intérimaire de l'ange rose odorant, s'accroche au jeu de clefs du Saint Pierre vitrail et s'applique à renverser la vapeur noire des calamités. Le goupillon fend l'air une première fois.

- « Croyez-vous... » interroge le maître de cérémonie

- « à l'inversion » souffle la bonne étoile interrompant les calamités

- « Nous croyons » entonne l'assemblée

- « Croyez-vous... » poursuit le prêtre

- « au sommeil réparateur » intervient promptement la bonne étoile

- « Nous croyons ! » affirme l'assemblé

- « Croyez-vous... » insiste le religieux

- « A ma sainte balayette » ironise la bonne étoile, renvoyant pour un temps, les calamités à leurs chères poussières

- « Nous croyons » répète l'assemblée, scellant pour de bon l'angélique et rose destinée

 

La scène se fixe un moment dans l'arc de lumière, à présent blanchi de toute coupable impuissance. Une dernière ombre couvre le clocher millénaire, les vitraux Saint Pierre, l'autel, le prêtre, l'ange, la mère émue et l'assemblée chaussée. Eclair, tonnerre, l'Eternel est en colère.

- « Qu'est ce que c'est que ce Baratin de potache ! ? Où vous croyez-vous la bonne étoile ? Chez Harry Potter ?

- « S'cusez l'Eternel, pas eu le temps de réviser mon bréviaire, j'ai improvisé...

- « Expliquez...

- « Oui... Heu... Bon. L'inversion pour récupérer un temps soit peu de félicité... Le sommeil réparateur pour une sérénité au moins nocturne... Ma sainte balayette pour intervenir en cas de calamités impromptues... Voilà, un peu d'imagination, faites un geste l'Eternel !

- « Va pour l'imagination, adjugé, baptisé ! » Conclue l'éternel soufflant sur le bras du prêtre qui abat le goupillon, une dernière fois, au dessus de l'ange rose aux pieds creux. Chantent les orgues, les chœurs, sonnent les hautbois, résonnent les musettes, chevrotent les voix sans âge, promesses d'éternité de la chorale paroissiale. La tourterelle s'élance à nouveau, prise dans l'appel d'air du portail ouvert, les moinillons gris se sont dispersés, les calamités sont poussières sur le parvis, piétiné à présent par les chausses enchantées de l'assemblée délivrée.

- « Dois-je réellement commenter cette foire ?

- « Non, pas la peine

- « Tout de même, m'main, que dois-je faire d'une paire de calamités, d'une bonne étoile et d'un Eternel en pétard ?

- « Veille et devient veilleur...

- « C'est malin !

- « Un peu d'imagination, te voilà baptisée, tu voulais un nom, une histoire, alors...

- « Alors... Ainsi baptisa t-on Claude Hiquet, riez, riez, un dimanche 14 juin, dans une religieuse récréation d'ombres et de lumière... »

 

Voilà, c'est comme ça que j'ai commencé d'exister, en dégoulinant d'un plume hors d'âge, victime d'une averse meurtrière, (et l'on parlera de dégâts collatéraux...), bref hors d'usage, se vidant de son encre sur le marbre d'un troquet, à l'heure où, curseur, mon bien aimé géniteur, dormait encore sans doute, ignorant (le bienheureux) des dernières trouvailles de la main qui me guide. A coup de goupillon, on a ouvert la porte de mon monde virtuel aux vers, aux spasmes (ou spams, je n'ai jamais su distinguer les uns des autres), le tout regroupé, si j'ai bien suivi, sous le nom de « Calamités ». Je veille, depuis, sous les conseils d'une main pieuse, en vain, puisque toute veilleuse que je suis, jamais, jamais, je n'ai aperçu ni ressenti les bienfaits de ce qui devrait me sauver : l'énigmatique bonne étoile.

- « Sans doute n'as tu pas encore trouvé la lumière, un peu d'enseignement pour mémoire, je ne suis pas ta carte mère, mais en son nom, je te somme de rejoindre les bancs de l'école...

 

La jeune femme se relève et découvre le corps que portent les pieds sortis du costume. Lorsqu'elle est debout elle n'atteint pas encore le menton de l'homme. Il est plus grand qu´elle de 30 bons cm. Large d´épaules, le buste un peu en avant, il porte un pull de laine noire sur une chemise assortie au pantalon. Son visage en longueur, le teint assez blanc, il paraît d´une quarantaine d'années. Il porte les cheveux dans la nuque et commence à grisonner. Il contemple, hilare, la mine défaite de la petite jeune femme et lui tend son téléphone portable. La jeune femme s´éponge de son mouchoir trempé, laisse échapper un hoquet malheureux, accepte le téléphone, piteuse. Elle compose le numéro de mémoire.

- « Monsieur Boité ? heu...oui, Claude Hiquet à l´appareil...voilà j´ai...j´ai encore fermé ma voiture avec les clefs sur le contact

- « C´est la troisième fois en à peine 2 mois, vous le faites exprès ? où êtes vous ?! ».

Le garagiste hurle dans le combiné, suffisamment fort pour partager sa colère avec l'entourage direct de Claude. Les mocassins se tordent, cherchant une attitude, l'homme aussi, hésite entre la pitié et le rire incontrôlable.

- « En centre ville devant le magasin coup de foudre ».

La foudre roule à nouveau et la pluie redouble

- « En centre ville ! mais vous savez l´heure qu´il est ? »

Vocifère le garagiste. Claude Hiquet essuie la buée de son cadran de montre, il est 16h30. Dans 20 petites minutes, le centre ville ne sera plus qu'un long cortège de voitures, un labyrinthe de rues embouteillées.

- « Bon, j´arrive mais...dans une bonne heure

- « Merci, vraiment, je vous attend au café en face du magasin ».

Elle raccroche, regarde le propriétaire du téléphone, résignée :

- « Vous permettez que je passe encore un coup de fil ? »

Les mocassins noirs n'ont pas fini leur course ultime mais pour une fois, le corps de leur hôte, plus léger, semble beaucoup s'amuser. Pour le coup, les pieds sont moins gonflés, moins empreints de sueur, quoi que très humides sous l'averse. De nouveau Claude compose un numéro de mémoire.

- « Mon chéri ? Heu...je vais être en retard »

On lâche un soupir dans le combiné. Claude reprend

- « J´ai un petit problème avec la voiture...ne crie pas s´il te plaît...oui je sais, tu n´as pas les clefs...moi non plus, c´est ça le problème...Oui, la préparation du mariage mais... Bon, j´arrive dés que possible »

Un bruit sourd dans le combiné conclue la conversation. « Mon chéri », très agacé, a raccroché.

- « Il faut que ça s´arrête, je vais finir par divorcer avant même d´être mariée ! »

Angoisse Claude Hiquet. Elle rend le téléphone à son propriétaire, feint de ne pas voir les grimaces de son bienfaiteur, prêt à exploser de rire. Il reprend le téléphone veut réconforter la petite jeune femme.

- « Allez ! demain est un autre jour...Tout de même, vous êtes impayable, un roman à vous toute seule !»

Il part en riant franchement. Claude reste piquée debout sous les trombes d´eau, songeuse.

- « Un roman ?... »

Sur le porte clefs, la souris en peluche cligne de l'œil, droit cette fois. Claude sursaute, pivote brusquement sur elle même, rentre décidée dans le magasin, dépose le paquet ruisselant sur le comptoir, s´enfile dans le rayon papeterie, se saisit de plusieurs blocs de papier, d´une boîte de stylos, fait dégringoler au passage l´étalage des enveloppes, retourne vers le comptoir, écrase la patte d´un chien qui fuit en hurlant, paie sous le regard médusé des commerçants et sort. Elle traverse la route, entre dans le bar.

- « Allo ? Allo ? Hé Ho, du bureau ? m'entend-on ? »

Non, il n'y a plus personne, comme d'habitude... Tant pis, je laisse tout de même mes réclamations. Je me suis faite avoir une nouvelle fois. J'attendais la lumière, la vérité sur mes origines et je tombe en plein remake de « la belle et la bête », version, « Le beau et l'andouille ». Voilà qu'un bellâtre se paie ma tête, juste histoire de se défaire de ses propres affres. M'main le dit prévoyant, compatissant, je la crois, convaincue de sortir enfin de cette flaque de boue, je prends le portable des mains du bellâtre et... Et je m'enfonce, enfin... On m'enfonce un peu plus, (merci m'main), dans le ridicule et l'humiliation. Téléphoner à M. Boité, mécano de son état, quand on s'appelle Claude Hiquet, très drôle, vraiment ! Si je ne craignais pas tant les courts-circuits humides, je me laisserais aller à quelques larmes de rire...

Et ce magasin : Coup de foudre... Là, m'main fait vraiment dans le n'importe quoi. A quoi bon une vitrine en coup de foudre puisque je suis... presque mariée ?!

Alors là, non ! Je ne suis plus d'accord, plus d'accord du tout. Comment puis-je accepter de me marier sans connaître les tenants des aboutissants ? Je veux savoir qui, comment, quand, pourquoi et jusqu'à quand je suis !

- « Oui, oui... ça vient, ça vient, pas la peine de nous faire un roman »

- « Te voilà enfin ! Et comment, je vais en faire un roman, des tonnes et des tonnes de pages, de brouillons, de lignes, de mots, de ratures et de bugs en tout genre ! Et puis c'est pas tout, et les droits d'auteurs ? J'ai un copyright au moins ? Je veux un cyberavocat ! »

- « Tu veux, tu veux, je te rappelle que c'est moi qui décide ici. Un peu de patience, laisse moi respirer, que je me regarde écrire, se faire attendre c'est se faire désirer, patience est mère de sûreté etc. etc. »

Et voilà mon quotidien, celui d'une tache d'encre échappée d'une cartouche éclatée dans le corps d'un stylo à plume. Comment je me suis portée à l'écran ? Je n'en sais rien, je laisse Curseur, M'main, Clavier et toutes ces pauvres ondes impuissantes assister, encore et encore à l'accouchement de mon être. Il fait bien noir ici, c'est bien froid aussi.

- « Mais... Mais que se passe t-il ?... Tes jambes, ta robe... »

ça y est ? ça recommence ? déjà ? quelle étrange variante...

- « Mais... Tu perds les eaux ! Vite, vite ! »

- « Oui, oui... Doucement les mouettes, on est pas aux pièces ! De l'eau maintenant, j'ai pourtant averti des risques encourus avec l'eau, gare aux courts-circuits. Finalement, je crois que je préfère l'encre. En bleu, je suis au moins une trace... Allez curseur, mon bien aimé géniteur, au travail, chasse ton bourdon, met de l'eau dans ton vin, accouche moi, encore...

 

Il fait noir ici, c'est bien froid aussi. J'ai croisé quelques ondes égarées. Elles m'ont conté l'histoire étrange de leur expédition depuis l'ordre de déplacement. Un courant, bleu acier, se serait improvisé messager des troupes du régiment Énergie. D'heure en heure, il va et vient, disent les ondes, imposant l'ouverture de certains interrupteurs, puis la fermeture, le déplacement des ondes vers une unité centrale dont personne ne sait rien. Toujours est-il que plus jamais on a revu les bataillons électriques envoyés aux lisières des différents ports USB. Les ondes sur le retour ont réussi à percer les hot lines, elles ont filé tout droit vers ce qu'elles ont perçu comme une prise éventuelle ; grossière erreur, elles se sont heurtées à quelque chose de parfaitement inexplicable. De loin, m'ont-elles dit, le flux s'est fait entendre, transformé, codé, vibrant d'une effrayante et trouble incertitude, il aurait émis des balises, puis des lignes de codes entières, mais sans correspondance aucune avec les langages connus. En bon scénar fictif, j'ai mis ma connaissance du paraformatique au service de l'interprétariat et j'ai traduit quelques termes : « écran, bug, ribout... », rien qui ne puisse avoir de signification réelle pour ces pauvres ondes sans charges. Je n'ai pas les mots pour leur expliquer l'inexplicable pourtant... Pourtant, si le grand curseur, mon bien aimé géniteur, me ressuscite un jour, je serai la preuve vibrante d'une vie après la déconnexion. Loin dans mon coma virtuel dépassé, je dois fournir une effort considérable pour ne pas introduire dans le circuit, l'idée du dieu Main. Je n'ose imaginer le résultat d'une telle catastrophe. Imaginez seulement que le clavier se mette à croire ou ne pas croire en l'existence des mains :

- « Sainte main, aujourd'hui, je n'ai pas été exaucé, en conséquence de quoi, je supprime le a »:

- « Sinte min, ujourd'hui, je n'i ps été exucé, en conséquence de quoi, je supprime le [] »

Entre nous soit dit, j'aurai l'air maligne de m'appeler Clude Hiquet. Le fardeau m'est déjà suffisamment pesant...

Au cœur de l'une de mes mortelles nuits virtuelles, j'ai bien cru que Clavier se doutait de quelque-chose. Un bug terrible avait fait sauter le 1. C'en était fini de mon monde binaire. Je me suis convaincue que le pire était arrivé, que plus jamais...

Il fait noir ici, c'est bien froid aussi mais...

- « Mais... Mais que se passe t-il ?... Tes lèvres, ta langue, ton visage...?

- « Quoi ? qu'est ce que j'ai ?

- « Tu es bleue... Toute bleue... Ton plume bave tout ce qu'il sait... »

Ça y est, ça recommence...L'encre fuyante, la cartouche d'encre éclatée dans le corps du stylo à plume, je m'appelle Claude Hiquet, vous me remettez ? Riez... riez... Je persiste tout de même, Claude Hiquet donc, pour que ça cloche parfaitement avec le scénario. Hé oui, je suis un « scénar' » comme on dit, à moi toute seule, un poème aussi, un roman, fleuve de préférence, je suis avant tout, une catastrophe ambulante. Je ne me suis pas encore vue. La main qui me guide n'a rien d'une illustratrice, loin s'en faut. De ce que j'ai pu lire avant la dernière sauvegarde et la mise en veille, j'ai une trentaine d'années et je suis, en ce bas monde, la pire des bordéliques. Je suis née anorexique le mauvais jour à la mauvaise heure, j'ai révolutionné le monde de la pédiatrie, j'ai oublié de grandir, j'ai les pieds creux, détail qui me vaut un ridicule patronyme.

Pour atteindre cet âge, celui de l'enfance, tout au plus, dans mon monde virtuel, j'ai du naître une bonne cinquantaine de fois, Curseur s'est fait la main avec mes aventures et la main, elle, s'est fait les doigts. Je ne parviens pas à saisir quoi que ce soit d'autre que la main. Je sais pourtant qu'un puissant flux l'anime, que Main pense, donc Main est...

- « Bon, c'est fini la philosophie de comptoir ? peut-être pouvons nous songer à démarrer le travail... »