Les pieds dans les étriers et la tête proche de l'implosion, les mains broyeuses définitivement grippées sur leurs
dernières victimes, les mains broyées d'un inquiet géniteur, tel fût le premier décors posé pour une naissance imminente. Un ciel chagrin toute la journée, une température infernale, le
stationnement soudain de nébuleuses noires au dessus de la clinique, voilà pour le climat. Serait-ce une fille ou un garçon ? A cette heure on ne se pose plus la question, on l'appellera Claude,
c'est écrit, prénom androgyne, pour éviter les quiproquos. Surnom : Claudine pour une fille, Claudo pour un garçon. Son patronyme, c'est vrai, personne n'y pensa, ni avant, ni après. Hiquet, 3è
du nom, Claude Hiquet, donc, prédestinée à venir au monde avec les pieds creux. On appellera pédiatre, dans un premier temps, le savant génial et inventeur des bottes à pieds creux, en
vieillissant, il prendra le titre d'orthopédiste.
Mais quel est ce tremblement ? De terre ou de ciel, rien ni personne ne l'ignore plus, les éléments se haïssent en ce printemps tardif. Les eaux débordent et les fleuves sortent de leurs lits, les terres rentrent les épaules craignant que le ciel ne leur tombe dessus, les ondes s'affrontent en haut lieu, première étincelle, faute de poudre, c'est le feu qui prend de suite au dessus des villes et campagnes. Les nébuleuses, en mouvement spontané, s'entrechoquent, roulement de cymbales, éclair, terrible, luisant, déchire l'univers, frappe les cimes des arbres, les branches, les premiers toits, ricoche sur on ne sait quoi et percute de plein fouet les vitres médicales de la clinique.
Ainsi naquit Claude Hiquet, déboulant de cette inexplicable décharge, dans la salle de travail, heurtant les étriers de ses pieds creux et surprenant sur la page blanche, un curseur impuissant mais décrété bien aimé géniteur.
L'avènement électrise la maternité toute entière. Dans la pouponnière, la jeune classe hurle en concert, soulignant son intérêt premier pour l'un de ses semblables. Les bras maternels et puériculteurs bercent, chantent, tètent, changent, sortent, reviennent, fatiguent, pleurent, c'est la fête des mères alors on apporte des fleurs, on adoucit les mœurs de tout ce qui passe pour être couleurs. L'harmonie intègre peu à peu les lieux. On décide pour conclure l'œuvre magistralement orchestrée, d'emmener Claude faire le tour des berceaux, le temps de rafraîchir les mains broyeuses de sa douce maman, illustratrice de talent, à ses heures perdues, légataire à son enfant, de sa passion pour les pinceaux et palettes vives. Claude Hiquet hérite dés ses premières heures d'une touche impressionniste, venant au monde tachée de son et dotée d'une rayonnante chevelure, orange. Les locataires des bulles l'accueillent avec des sourires moqueurs, à défaut de fou-rires néo-natals. Claude Hiquet fomente vengeance. A peine sortie des bras puériculteurs, elle exprime avec virulence et force décibels son refus tout net, d'accepter quoi que ce soit, désormais, venant de l'extérieur. Elle rejette jusqu'au lait maternel, déclenchant pour le coup, le tout premier choc pédiatrique. On penche sur la poupée de son et de feu, les stéthoscopes méticuleux de tout le corps savant. On décrète une anorexie du nourrisson et on arrache aux mains impressionnistes mais non moins maternelles, l'enfant venue du ciel en colère. En nourrice, Claude Hiquet passe ses sept premiers jours de création : six jours à refuser tout élément extérieur, à se défaire de l'intérieur, à dépérir, à pétrir les nerfs déjà mis à rude épreuve d'une périssable nourrice, à piétiner dans le vide, à battre l'air de ses pieds creux... Le septième jour... Elle se repose. Le silence est d'or, propice à la réflexion, le corps savant se penche un peu plus, retrousse ses babines de chercheur fou, inspecte sa nouvelle proie cobaye et teste sans conscience des conséquences l'E.N.H.I. (Enfant Hurlant Non Identifié). Claude Hiquet, prédestinée à naître avec des pieds creux, devrait aussi sourire jaune, de ses futures quenottes, définitivement empreintes des traces indélébiles d'un inutile antibiotique anti inexistante anorexie.
La poupée de son et de feu rendue à sa mère, la sinistrose stoppe net son avancée en territoire ennemie. On constate, avec force analyse et synthèse médicale, qu'il n'est rien de meilleur pour rosir encore les petons creux, qu'une cure de carottes mixées. La maternité se tord de rire, le corps savant, le rouge au front, s'éclipse. En cuisine, on pèle, on lave, on cuit, on mixe orange la soupe miraculeuse. Dans un fût de verre rutilant et surplombé d'une appétissante tétine, on amène le précieux liquide, on en gave l'enfant, tant et si bien que de la tête aux pieds (creux), en passant par la chevelure flamboyante, Claude Hiquet, de plaisir, vire du vert au roux et ingurgite sans dégurgiter sa semaine de carence alimentaire.
Ainsi naquit Claude Hiquet, une nuit d'orage, avec les pieds
creux, les cheveux rouille et le sourire jaune.
- « Et c'est moi ça ? multicolore, limite handicapée, déferlante hurlante...
- « Déferlantehurlante, mot compte triple, tu m'ôtes l'écrit de la plume, je te cherchais un qualificatif
justement
- « Mais que veux tu que je devienne avec une
trombine pareille, colère à moi toute seule à peine sortie de la page !
- « Mais non, pas colère, aimable, les carottes ça rend aimable
- « Tu es Claude Hiquet pour que ça cloche parfaitement avec le scénario
- « Riez, riez... »
Je sèche. Je dégouline. Les restes de la précédente averse se sont pendues à ma fierté capillaire et agonisent dans les noeuds
coulissants de mes boucles tristes et détrempées. Claude doit m'attendre sur le parvis de l'église. Il est la raison, ma raison d'être, il est sage, il est ma sagesse mais... Il a tendance à
partir avec, me laissant seule et dépourvue de toute rationalité. Le garagiste doit pester dans les embouteillages à cette heure et je ne sais plus que faire de mon café noir et froid. Page
blanche, j'angoisse.
C'est une histoire de gamelle où le ciel joue son rôle, infiniment grand, juste au dessus de
l'infiniment petit. Il est 13 heure juste au cadran du clocher de l'église dominant sur les rues Pluviôse et Brumaires. Non loin de là, la rue de l'Escapade débouche sur le chemin des écoliers.
Deux écoliers justement, ont pris la clef des champs, choisissant d'abandonner cartables et cahiers pour aller faire trempette dans les vagues bleues de ce début d'été. L'astre solaire est
frileux, le fond de l'air garde en mémoire les frasques d'un printemps capricieux, qu'importe, deux paires de godillots vivent la brutale exclusion de leur monde de petons indociles. Deux paires
de pieds s'exhibent sans contre-façon au grand dam des palourdes et autres fossiles tout autant conservés que conservateurs. Au diable les pavés des rues édentées, au diable les danses militantes
et les matraques. L'innocence de l'enfance ne sait pas encore qu'on se permet d'interdire l'interdit. L'innocence de l'enfance s'en fout finalement. Tandis que leurs jeunes parents, défendent
l'avenir qu'ils tiennent pour acquis, les joyeux marmots caressent la plage de leurs pieds roses et libérés des godillots, se roulent dans les mares, prennent leurs pieds, au sens propre comme au
sens figuré, l'apanage de l'enfance que la souplesse du cœur et du corps ! C'est la période la chasse aux crabes cachés sous les pierres à chevelures d'algues, alors les galopins deviennent
apprentis archéologues des fonds marins à marée basse. Les petits crustacés s'enterrent, les doigts s'enlisent, s'agrippent, s'écorchent, les pieds, point d'amarre et d'équilibre des postérieurs
dansant au raz de l'eau, sont enfouis dans la vase, la quête des bébètes à pinces s'avère longue et fastidieuse. Pataugeant, babillant, les baigneurs en herbe se dandinent, les fesses humides,
les cheveux fleurant bon le sel marin. La scène est touchante, les premiers gardes-côtes écrasent une larme derrière leurs jumelles. C'est l'instant rêvé pour l'improbable catastrophe. Les
calamités sont à peine dans leur prime jeunesse, encore au nombre de trois. En pleine errance pourtant, à la recherche de la victime idéale, elles interceptent le langage codé des crabes effrayés
et des pierres au supplice de ces doigts qui tirent sur leurs cheveux d'algues. Par jeu ou pour entraînement, les calamités s'immiscent dans les carcasses des crustacés en mue et s'investissent
pourfendeurs de justice en faveur des pierres chevelues et des crabes pourchassés. Une étoile de mer, alanguie sous une fine couche de sable, étire ses tentacules avec nonchalance. Elle se
prélasse dans les reflets d'or des vaguelettes, savoure la cour de l'astre solaire, sait comme il est bon de se faire attendre de l'amant éperdu. Pour se donner sous son meilleur jour, elle
attise encore le feu des rayons ultra violets, son bain chauffe doucement tandis qu'elle digère sans hâte les mollusques pris au piège de sa gourmandise et se pare de leurs coquilles. Quelle fin
tragique que celle de l'étoile de mer, victime à la fois des calamités et du poids de deux écoliers tombés sur leurs derrières. Les calamités, envenimant la vengeance des pierres à chevelures et
des petits crustacés, ont saboté l'équilibre des petons indociles, enduit les algues de leur fiel glissant, animé les pinces par trop inoffensives, des pires intentions. Sur une tignasse
verdoyante, les enfants ont glissé, basculant un instant pour retrouver leur équilibre, en vain, la main tendue au compagnon de plage s'est trouvée piégée dans une patte de crabe, un cri, une
pierre bancale ont fait le reste et deux bambins sont partis à la renverse, chutant de tout leur poids sur le coeur d'une étoile de mer amoureuse du soleil. L'astre vivant, mortellement blessé, a
révélé, du fond de ses plaies, les pierres précieuses, éclats d'un vieux fossile savamment décortiqué. Les écoliers, trempés de la tête aux pieds, les genoux écorchés, ont versé quelques larmes
sur leur première blessure de guerre, sur leur innocente victime et promis d'emporter comme une preuve vibrante d'une vie après la mort, l'étrange trésor de l'étoile de mer. L'astre solaire,
cependant, éperdu de chagrin, à puni sévèrement les pilleurs de mares. Aveuglant les yeux si fragiles, il a profité de leur cécité momentanée pour dérober le coeur diamant de sa bien aimée et
l'accrocher au firmament, témoignage éternel de l'ardeur d'une étoile amoureuse du soleil. En épitaphe il a gravé ces quelques mots dans les brumes d'un nuage qui passait par
là.
- « Voilà,
voilà, ça vient, moi, bonne étoile, je rhabille de pied en cap. Un p'tit coup de sainte balayette et fini les calamités qui brisèrent dans les Alpes
Bavaroises, la cheville du bon docteur Martens. Un peu de sommeil réparateur, puisque la nuit porte conseil et voici la géniale invention, la chaussure très laide mais très confortable, conçue
dans de vieux pneus (d'où l'expression « c'est dans les vieux pneus qu'on fait les meilleures pompes »), et faite pour accompagner les binômes pédestres et claudiquant, quelle félicité
! Une petite filante d'années, et ces vilaines chausses, reconnues pour leur confort, le sont aussi pour leur laideur. Les laids, cheveux dressés à l'iroquois, multicolore flachi de préférence,
perfecto usé et piercing craignos, marchent comme un seul homme chaussés de Doc Martens, trimbalant leur symbole social, préférant quelle insulte, la paix et l'égalité, au profit inégalé. Encore
une petite filante et la marginalité n'a plus court mais les Docs restent. Des planches des music-hall au parvis du Vatican, en passant par les scènes rock and roll, hard rock, voire carrément
star ac, les pieds les plus usés retrouvent une deuxième jeunesse et les bottes de sept lieues peuvent aller se rhabiller, même l'ogre pieds-nus a fini par bouffer le petit poucet pour lui piquer
ses Docs.